На антресолях, в картонной коробке с надписью «Нитки», я нашла её шаль. Не ажурную, не тонкую. Грубоватую, из колючей шерсти, цвета увядшей сирени. Бабушка Аня, пережившая блокаду, связала её в пятидесятые из остатков. Носила каждый день. «Греет», — говорила она коротко. Я хотела было отнести эту невзрачную вещь в благотворительный пункт, но на секунду прижала к щеке. И меня накрыло.